Nous qui sommes errants dans ces cités furieuses,
Somnambules transis en proie à l'acédie,
Insatiables pantins, pisteurs de frénésies
Que la cupidité agite capricieuse,

Nous comblons notre ennui d'images éphémères,
Nos idoles flétries sitôt que consommées,
Oubliant, assouvis, nos ferveurs empruntées,
Nous noyons nos serments dans un breuvage amer,

Nos amours célébrés redeviennent des ombres,
Dès qu'ils sont dépouillés de leur magnificence,
S'il faut se consoler, nous feignons d'un air sombre
D'en être désolé avant la délivrance,

Nous avons tout soumis à notre jouissance,
Fascinés sans regret par ces tristes naufrages,
Que reste-t-il alors comme ultime appétence
Sinon de s'absorber en piteux autophage ?