L'air céleste enveloppe un après-midi novembrial,
Versets prestes, grande forme, un parfait irrigue bon temps puis sacres,
L'éphémère chante l'ode d'un ave dicible comme chantent mille âmes,
Les vrais vers rendent haut, par l'art né d'idylle, l'homme pense l'iliade,
Telle l'esthète d'entre-mots, vient la sève lisible aux tendres images.
Révérer l'ambre noble, tinte l'archet qui dit aux anges: rivages,
Belle et fraiche, blanche gomme tient d'un sceptre visible l'aube quantifiable,
Des éclairs d'encre-chose palabrent les nuits fines, l'oranginade,
Aimés rêves en bleues notes, sainte palette, qui, cycle, s'offre en rimes sages,
Des éthers, j'ancre l'or, panacée qui brille, aux sens miroirs.
Écrit par Syntax_Error
"L'homme fait la sainteté de ce qu'il croit comme la beauté de ce qu'il aime."
Ernest Renan Catégorie : Poésie
Publié le 12/11/2022
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Commentaires
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Posté le 12/11/2022 à 18:33:15
Bonsoir, On ne peut qu'aimer Novembre après avoir lu cela .. Ce Mois n'est pas si froid, mort, hideux .. Il est Lumière, Couleurs, Soie .. Merci ! LyS .. |
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Lys-Clea |