Le ciel revêt son blanc suaire,
Coiffant les arbres dépouillés,
L'automne porte sa misère
Cachant ses teints qui son rouillés.

Les vents épousent les frimas,
Leur conjonction donne à l'automne
Un vilain et triste climat
Où les fleurs perdent leur l'arôme.

Tous les arbres restent en prière,
Les bras tendus vers notre ciel,
Décharnés et démentiel;
Nature dort dans la misère.

Le soleil a pris ses vacances
Les insectes ont disparus,
Les paysans avec aisances
Soignent la terre à la charrue.

Dans les bois les champignons poussent,

Et en forêt court le gibier

Mais les chasseurs mettent les pousses
Quand le pêcheur est au vivier.

L'automne est la saison rustique
La nature prend son repos
Qui nous paraît énigmatique
En préparant le renouveau.

Capricorne, le 08/11/22