Le trottoir glissant à cause de cette pluie
Me semble vivant. Sous les pas des gens fuient.
Des flaques d'eau éclaboussent l'avenue,
Une impression étrange de déjà-vu.

Les silhouettes sans queue et sans quête
Arpentent sans danse les pas de la descendance.
Dans le même ballet froid, cette requête
Froisse l'illusoire de l'âme en errance.

Je monte dans le métro, mouillé et gris
Comme un clone sans zone, sans osmose.
Mon regard vide, croise la vue des aigris,
Dans ces rames coulent les gens sans pose.

Sans réfléchir, le même train que demain,
La même voie sans voix en sous-marin.
Les solitaires des foules lient les regards
Et vagabondent sur les quais des gares.

Les morts-vivants sortent leurs trognes
Trônant dans un flou de besogne,
Sans crier gare, le visage baissé
Dans un jeu minutieux bien ancré.

Encore et encore dans l'effort du réconfort,
Cette vie morte qui les rend encore plus fort
Ils chavirent sur leurs bouts de péninsule
Et froissent le sort de leurs mauvais calculs.