En ce chaud mois d'été,
Les chenilles s'émeuvent,
Sur les feuilles séchées,
En attendant qu'il pleuve.
Voilà le temps qui passe,
Comme un train sur les rails
Et les corbeaux croassent,
Sur les épouvantails.
Mais que sont devenus,
Les trottoirs cahoteux,
De ces rues disparues,
Englouties par les cieux ?
Dans la mer frelatée,
S'épuisent les anguilles.
Les sapins amputés,
Ont perdu leurs aiguilles.
On les voit disparaître,
Les pauvres dans les trous,
Pour ne pas se remettre
Devant eux, à genoux
La misère guerrière,
Pareille à un tison,
Sur une poudrière,
Envahit les maisons.
Et les femmes sans seins,
Celles privées d'hormones,
Dans ce monde incertain,
Deviennent des démones.
Les fontaines sont mortes,
Parmi les pourritures,
Les demeures sans porte,
Suffoquent sans toitures.
Les aliens ont trouvé,
Gravée sur du vieux bois,
Une date, une année :
Deux mille cent vingt-trois.
Virgile.
Mes histoires courtes : http://nouvelles.vefblog.net/
Écrit par virgile
On ne peut être poète sans quelque folie. Démocrite.
Catégorie : Fantastique/Sf
Publié le 20/05/2021
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je t'avais mis un com voilà ils s'en vont tout seuls maintenant surtout si on ne leur ouvre pas on se revoit dans la soufrière en 2123 |
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justine |
Merci Justine. | |
virgile |
Un joli puzzle où chaque mots est à sa place Merci |
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Edelphe |
Merci Edelphe. | |
virgile |
J'aime cet art d'écrire "futuriste" pour parler de l'urgence du présent ! La planète est en grand danger, et avec elle l'espèce humaine (c'est inévitable), et il faut des plumes fortes pour éveiller toujours plus les consciences. Merci d'avoir su être à la hauteur du défi. Et bravo ! |
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Ombrefeuille |
Merci Ombrefeuille. | |
virgile |
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