Futur.
Dans les rues dépavées,
Les vieux lampadaires pleurent,
Les rideaux délavés,
Aux fenêtres demeurent.
-
Sur les trottoirs gluants,
Les soupiraux expirent,
Des miasmes inconvenants,
Des buées qui transpirent.
-
Dans les égouts, dessous,
Résonnent les cris d'amour,
Des rats devenus fous,
Plus nombreux chaque jour.
-
Que le ciel est si bas,
Dans la ville en délire,
Là-bas on ne vit pas,
On n'attend que le pire.
Écrit par virgile
On ne peut être poète sans quelque folie. Démocrite.
Catégorie : Triste
Publié le 18/05/2012
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Commentaires
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Posté le 18/05/2012 à 14:07:15
Le sombre ne peut être beau que quand il est aussi bien éclairé ! | |
brussolite23 |
Posté le 18/05/2012 à 15:28:42
Sombre mais clair dans l'expression | |
PATGUI |
Posté le 19/05/2012 à 07:01:15
J'espère que le "futur" sera plus réjouissant mais tout peut arriver bien sûr. | |
TANGO |