Dans la tranchée sans fond,
Allongé dans la boue,
La nuit, il attendait.
Le froid et la fatigue,
L'empêchaient de dormir.
Son tout dernier biscuit,
Dans l'eau était tombé.
La faim, son ennemie,
Lui faisait regarder,
Les rats avec tendresse.
La peur, depuis longtemps,
Avait fui ses pensées.
Près de lui, son ami,
Gisait, presque sans vie,
Son pied droit emporté,
Par un éclat d'obus.
Partout dans la tranchée,
Planait la litanie,
Des plaintes des blessés.
Pourquoi étaient-ils là ?
Et pourquoi cette guerre ?
Ils savaient, inconscients,
Qu'ils seraient, anonymes
Tous oubliés, parmi
Les neuf millions de morts.
L'espoir, seul survivant,
L'espoir, l'absurde espoir,
Ils l'avaient tous perdu.

Que pouvait-il donner,
A l'ami presque mort ?
Ses doigts serraient sa main,
Sa main molle et si froide.

Qui avait décidé,
Cette guerre, une horreur ?
Dans les yeux de chacun,
Planait avec douceur,
Un sourire de femme,
De mère ou de fiancée…
Dans leur lointain village,
Ces êtres apaisants,
Armés de leur amour,
Détruisaient les canons
Et faisaient des miracles.

L'ami a sursauté,
Ce matin dans la brume.
Il part, il est heureux,
De quitter cet enfer.

Virgile.