On ne les entend plus,
Les troublantes sirènes,
Au fond des eaux perdues,
Leur cœur s'emplit de peine.

Où sont les diablotins,
Avec leur cornemuse,
Leur rire s'est éteint,
Plus rien ne les amuse.

Et soudain on regrette,
Les méchantes sorcières,
Leur balai et leur tête,
Leurs viles souricières.

Envolés les fantômes,
Vêtus de draps troués,
Les vilains petits gnomes,
Noyés sans leur bouée.

On revoit les grands loups,
Les petits chaperons,
Les méchants grippe-sous,
Les piquants moucherons.

Plus de belles de nuit,
Marchant sur les trottoirs,
Plus d'eau au fond des puits
Qui servent de mouroirs.

Disparus les copistes,
Noyés dans l'encre bleue,
Des seiches concertistes,
Sur des pianos à queue.

Les horloges grévistes,
Ont bloqué leurs ressorts
Et les clowns sur la piste,
Se plaignent de leur sort

Et même la radio
A brouillé ses fréquences,
La triste France-info,
A réduit ses dépenses.

Les poissons révoltés
Font couler les bateaux
Les enfants enchaînés,
Pleurent sous les préaux

Tous les livres s'effacent,
Les lettres sont boiteuses,
Les mots n'ont plus de place
Et les idées sont creuses.

Tous les chiens aux abois,
Attaquent les fourrières,
L'homme est un hors la loi,
On lui lance des pierres.

Brûlées, les crinolines,
Déchirés, les collants,
La mode se débine,
Et tout fiche le camp.

Une nouvelle loi,
Prétend que c'est un crime,
Cette action d'autrefois,
D'écrire avec des rimes.

Les dictateurs haranguent
Les humains et les bêtes,
Ils ont coupé la langue,
Des malheureux poètes.

Virgile.
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