Dans le lac de l'oubli,
Caché dans les broussailles,
J'ai jeté ma trompette.
Tombée au fond de l'eau,
La vase a caressé,
Son métal cabossé.
Les nuits de pleine lune,
Sur les berges parfois,
On entend un solo,
D'une musique ancienne,
Qui plane sur les vagues.
Les oiseaux apeurés,
Contemplent, nostalgiques,
Les bulles de musique,
Crevant au fil de l'eau.
Les belles libellules,
Planent sur l'onde sombre,
Captent ces chants lugubres,
Naissant près des roseaux.
On dit que la trompette,
Attend jour après jour,
Le bain de sa maîtresse,
Dans ce liquide sombre,
Pour jouer avec elle,
A l'abri des fougères,
Leur vieux duo d'amour,
Dans la nuit éternelle.

Virgile.