Ma lucarne ne s'ouvre pas.
Grippé de grès.
Fendue.
Décorée de la fiante d'un corbeau.
Dehors la lune est rouge comme un carbone.

Il y a des trottoirs blancs que je traverse,
Ces hivers blancs qui me transpercent.
Des temples si arides où construit des cimetières
Des ruines qui fixent Le regard
Le coeur lassé. Une lucarne téléphonée
Un miroir méchant punaisé sur la tapisserie.

Au loin les jardins brulés de soleils
Irrigués d'écumes où paissent des enfants
Livrés au vol des fleurs et suscité par un vent

cadavre exquis et gorgé d'eau.

j'ai besoin d'un jardin.