Bissextile.

A ma visite au paradis,
Quatre peintres jouaient aux cartes,
Assis autour d'un blanc nuage.
Qu'ils finissent par peindre en gris,
Tricherie en colère éclate,
Jeu de peintre tourne à l'orage.

Ce concours de carte postale,
Tous les vingt-neuf février,
La trêve entre Dieu et l'artiste,
Tous les quatre ans, est infernal.
Mais tous les anges s'en distraient.
Personne au paradis n'est triste.

Peintre de nue et peintre abstrait,
Pour un portrait figuratif.
Mais l'ange ne peut se mirer,
Au paradis l'art est naïf.

Sur toile peinte en noir et blanc,
Peinture de vie éphémère.
Nostalgique image du temps,
Avant une ultime prière.

J'attends mon année bissextile,
Chez les anges en blouse blanche.
Quatre peintres fous et séniles,
Peignent de la vie, leur revanche.

Les saints de vieilles cathédrales,
M'envoient le vingt-neuf février,
Leur Eden en cartes postales,
Que les grands peintres ont légué.

Au joli mouroir des « eaux vives »,
pour l'ultime année bissextile.
Les peintres celestes m'écrivent.
La promesse des évangiles.

J'arrive au seuil du paradis,
Avec mon propre jeux de cartes.
Mon âme nue sans tricherie,
L'ange gardien est un bellâtre.
Bi-sexe t'il ?