Personne n'est unique,
Illusion idyllique.
On se croit différent,
On se trompe trop souvent.

La magie n'existe que dans les livres,
Où les absences dans lesquelles je m'enivre,
Parce que le réel ne nous épargne pas,
Plus que qui que ce soit on ne vaut pas.

Poussière et rien de plus,
Oublier cette vérité devient de l'abus,
S'imaginer être vitale,
Alors qu'une disparition serait banale.

Je sature de ces putains de rêves,
L'absurde et le non sens empoisonnent mes veines,
Je cesserai un jour prochain de respirer,
Ce monde ne s'arrêtera pas pour autant de tourner.