A l'heure du printemps où nous sommes encore en hiver,
Le soleil ne réchauffe pas encore ma verrière,
Le décollage n'est pas du papier peint,
C'est l'heure d'été sur tous les chemins.

La saison d'été sera certainement invisible,
La planète et les politiques sont terribles,
De nous faire avaler des choses indigestes,
J'en veux à la météo et tout ce qu'il en reste.

A l'heure décalée nous allons oublier nos affaires,
La pensée comme ailleurs dans le désert,
Manger et bien s'en piffrer,
Et ce sera tout du reste de la journée.

Le décollage est un avion de décalage,
Dans les années 60 nous étions à un autre âge,
Ce n'était pas tous les six mois le rabâchage,
Des aiguilles à décaler pour foncer sur les virages.

Avec le décalage l'horloge biologique est effacée,
Et par conséquent le sommeil entamé,
Les personnes qui prennent des médicaments,
Ont une variation sur le tempérament.

Ferez-vous un barbecue dans la neige,
Tout transpire le sortilège,
L'heure d'été ou l'heure d'hiver sont insensées,
Il faut suivre le soleil qui nous a créé.