La plaine est silencieuse, le souffle de la terre
En volutes brulantes s'élève vers les cieux.
Les blés aux épis d'or qui caressent les yeux
Font pâlir les splendeurs du jardin de Cythère.

Les figuiers, lourds d'amour des fruits de leurs entrailles,
Offrent leur ombre lourde sous un soleil de plomb
Aux guêpes agglutinées avec un bel aplomb
Sur l'arbre destiné à de barbares mangeailles.

L'air est rempli d'odeurs et de senteurs d'orient
Lourdes et capiteuses pour parfumer l'azur
Et à l'orée du bois, même l'humble masure
Prends des airs de château superbe et insolent.

Tout tremble et rien ne bouge, la vie semble abolie
Et l'oiseau qui attends, tapi dans le feuillage
Se demande où aller pour trouver son breuvage
En évoquant l'ondée avec mélancolie.