Près du cercueil cette vieille horloge qui sonne,
Les traces que laissent les pas dans la poussière,
Nos noms qu'on prononce à voix basse et qui résonnent
Encore au long des ans tandis que la matière
S'efface en se mêlant dans le terreau du monde
D'où germe un nouvel univers cohérent,
Où des lois inconnues, sentences qui les fondent,
Ordonnant à ceux pour qui l'on sera l'absent,
Nos descendants, matériaux de tous nos projets
Et par eux ignorés si nos noms ne nous sauvent,
Sinon comme chef-d'oeuvre, au moins comme sujet
De leur fresque enterrant les couleurs les plus pauvres
Du passé, confondant d'un seul trait des millions
Et parmi eux tant de fils, fille, père et mère,
Et parmi eux tant de chiens, de veaux et de lions,
De cueillir la fleur jaillie du charnier sommaire,
Ordonnant à ceux pour qui l'on sera l'absent,
D'orner de ses pareilles leur envol récent.