Je suis un chemin creux qui n'a pas de naissance
Suivant à travers lui ma propre destinée
Mon esprit est-il trop plein de son effervescence ?
Je croyais autrefois que j'étais condamné

Mes sombres pensées vont, sous un ciel foncé cendres,
Rejoindre telle ornière où je nous sais tracés
Sur des rails, dans un train dont on ne peut descendre
Avant le terminus, mais j'en ai dit assez

Entourant le chemin, les champs sont désolés
Est-ce une corneille ou bien corbeaux qui criaillent ?
Les blés sont morts nés d'être en pays isolé
Dans ma tête est un vers dont je fais mes rimailles

La couleur de la terre est marron, un peu ocre
Les blés qui sont jaunes trahissent l'amertume
D'un ciel bleu reflétant la vie qui est médiocre
Quand on ne peut vouloir du bonheur qu'une écume

Hölderlin, pourquoi donc la folie à trente ans ?
Artaud, quel Saint Patrick te frappa dans l'Irlande ?
Vous étiez foudroyés, poètes, ô voyants !
D'avoir laissé l'Esprit courir par trop la lande

A vingt ans je croyais mon destin de folie,
La société fait peur au jeune adolescent
Ma tête a pris du plomb aimant des Ophélie
Mais je te vois Van Gogh, et je vais frissonnant !