"Merle, l'un"

Les strophes en forêts sont d'arbres embrassées.
Trophées que ces phrases qui de vers nous inondent
Parmi les mèches en faîtes devenues blondes
Des ténèbreuses dont il n'a jamais assez,

Caressant, ce soleil désolé de sa prose
À pourvoir, en chaque tête offerte à l'effort,
Qui, sombre, est rendue claire, où l'hier paraît ors
Et dore où rôde un sort morose, alors mot rose.

Émule de lumière où tu te dissimules,
Merlin, merle marteau, tu chantes aux oiseaux
Comme un François assis, pour les nymphes des eaux

Et les fées, ta folie, qui est coupe à la lie
De l'Oeuvre avec ta lèvre à dire en l'hallali
De feuilles tapissées. Es-ce que tu simules ?