Là, s'élevant plus haut que l'arbre
aux feuilles vaincues par le passage des vents,
dont le tissu parsème un sol vêtu de pluie,
un ciel,

contre lequel se lèvent les vains glaives de gloire
qui nous font rois de nos gestes
parmi les champs stériles
dont Virgile avait déjà rêvé le renouveau,

calme, de sa douceur un peu mièvre,
l'océan de ces terres,
où nos osselets choquent entre des tombes
le dentier tremblant de quelque aïeul apeuré,

quand, d'une heure passant
le climat s'étant démarqué,
le tonnerre pourrait enrouler
l'envol électrique de la colère humaine,

et, sur toute misère,
presser le bâillon
de son atroce scansion,
comme le glas
qu'on a dû timbrer à son image,
assourdi en toute église,

lorsqu'un instant se doit de retentir,
faisant inscrire par nos doigts
la chaîne des noms
qui se sont abattus alentour,

et qu'au sein de la famille
des générations succédées par saccades brusques,
versent les larmes, ravinant et ravissantes,
futures idées et rides, du dernier né...