Antonin Artaud est taraudé par un système de nerfs déréglé,
mais, convenant taire ces heures
en quelque asile que la terre ait porté à sa connaissance,
pour, se détournant d'elles,
aller d'une aile froissée se perdre par air et mer,
il engloutit un océan de morphine et d'opium
(les modernes neurotropes ne sont pas à portée).

Tropique du cancer,
il est né sous la maladie dont les signes isolent un ciel mental
se réverbérant dans un entrelacs de stupeur,
toutes plus figeantes à mesure qu'elles développent un réseau neuronal
dont l'instance de divorce d'avec la vie
perce sous l'épileptique comédie humaine,
et d'affligeantes poses par les trajets du corps ;

et, sur la rocade des mots où circulait autrefois une langue agile,
faisant paraître le pantin mystique,
ou bien la marionnette de soi-même que nul n'agit plus
hormis les fils de ses nerfs branchés à des amplitudes majeures,
à d'élégants voltages étranges
où le vertige est l'ange en allégresse
volant à la foudre les onomatopées d'un tronc déraciné,

lui, planté comme il peut,
verdira aux bouts tremblants de ses membres
des feuilles de fines lignes,
soi-disant signées par ses filles imaginaires,
mais certainement saignées de lui
comme les pluies dont on arrose les feuilles mortes
au râteau de la mort tirées.