Lire érable ou lauze au revers des pages d'un livre,
et ne capter que la beauté d'un vocable
parce que l'horizon des villes ne contient pas la chose,
choisir pourtant de se lier
à des termes sans fermeture
telle que la poétique les loue
pour n'en élider que la trame,
en conservant les fils de fine texture,
et pour le bail le plus bref,
avant que l'irrésistible bruit, l'irrévocable,
de l'exode des siècles meuble la ville.

Je rêve encore aux "années profondes"
dans les "campagnes perdues",
avec la belle ornière au côté,
et le fossé près du chemin dessinant l'avenir,
et jaillie de la marche
la colombe au ciel n'en revenant pas,
que la paix impossible entre les murs réels
laisse s'endormir une rumeur idéale.