Je fuis les vernissages,
Et tous ces aréopages,
Amateurs de p'tis fours,
Enfin acceptés à la cour.
Ecriture, peinture, passion,
Les artistes, en création
Fiers de si belle audience,
Craignant l'insignifiance.
Pressés de revoir leur atelier,
Avec ses mots, ses couleurs,
Les uns, plumes et papiers,
Les autres, toiles en douleur.
Artistes, la- haut dans les étoiles,
Rombières, sans papiers, ni toiles,
Ainsi va la vie.
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Commentaires
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Posté le 20/10/2019 à 16:30:26
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Pourtant ,il faut bien rendre hommage à l'art et à la cilture... |
Yuba  |
Posté le 20/10/2019 à 19:00:33
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J'apprécie ce poème, qui dit bien que l'art ne se fait pas dans les convenances intellectuelles des vernissages, mais bien au fond des ateliers, parfois dans un bazar de couleurs et de pinceaux (ou autres, selon l'art pratiqué) où règne toujours une ambiance hors du monde, hors du temps. La deuxième partie me rappelle tout à fait l'atelier de ma grand-mère maternelle. Et pourtant, Yuba vous n'avez pas tort, car les artistes doivent aussi s'exposer pour être connus... |
| Matriochka |
Posté le 20/10/2019 à 19:47:03
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L'artiste est aux étoiles, il sait qu'elles sont de papier, alors ils découpent dans le ciel de quoi consteller le monde, c'est tout le secret de l'art, je crois, en tout cas quand j'admire les découpages de Matisse à la fin de sa vie. Merci à vous. |
jacou  |
Posté le 21/10/2019 à 09:49:35
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L'artiste qui descend au milieu des siens sent "Comme un vomissement remonter vers ses dents", Mais le dégoût des autr's est un dégoût de soi, Le poète en cherchant ses ailes voit ses doigts. |
| scyles |