Plume à la main,
Il compose des mots,
Des mots de début, de milieu et de fin,
Des mots de haut en bas
En tentant de donner un certain sens
À toute cette ignorance.
L'écrivain de mots,
Camouflé dans un monde plagié
D'une réalité mystique,
Cherche à éveiller créatures
Dont l'âme fissurée cherche encore
Une réalité vraisemblable.
Plume à la main,
Il allume les lumières,
Lumières qui de nos jours s'affaiblissent
En cherchant à raviver l'espoir
Qui s'effiloche, qui s'épuise
Lors des nombreuses sécheresses.
L'écrivain de mots,
Dissimulé parmi les floraisons du jardin mystère
Et les verdures empoisonnées
Qui contaminent l'espérance de l'avenir,
Découvre les secrets du passé
Qui rendaient la source si fraîche.
Plume à la main,
Il inspire les plus fous
À vouloir sortir de leur cage
Pour dénoncer les monstruosités de leurs crimes,
Pour démolir les insolites fondations
Dont la vie est victime malgré elle.
L'écrivain de mots,
Englouti par cette impasse,
Poursuit sa route, pas à pas,
Le regard noué aux mots
Dont le sens devrait abolir
Toute cette ignorance.
Écrit par cacophonie
L'âme fissurée cherche l'éternelle noirceur.
Catégorie : Divers
Publié le 10/07/2013
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Étrange et intéressant poème, fluide et original. | |
Marouette |