Triste est celui qui ne peut marcher
Marcher loin sans jamais s'arrêter.
Triste est celui qui ne peut respirer
Que l'odeur de la ville en guise d'air frais.

Lui partait, elle restait, la société.
Elle de quelques rues se voyait grandir
Et lui toujours, chaque jours marchait et marchait.
Malheureux était-il de ne plus pouvoir un jour revenir ?

Devant la diversité, lui à nouveau reprenait son souffle,
Apprenait à comprendre l'autre qui dans son village vivait,
Pendant qu'elle prisonnière des immeubles s'étouffe
Dans ce temps la transformant en orange… pressée.

A trop vouloir marcher pour tout faire, plus de plaisir…
Lui partait, elle marchait, mais lui prenait son temps.
Lui est revenu, homme nouveau bercé de souvenir.
Elle est restée, rues éternelles drapées de passants.

De nouveau en France... Zorro est rentré !!