Une plume caresse un corps,
Comme le vent décroche,
Les feuilles d'automne,
Tout ça ne se compare,
Que si la personne y croit,
Non pour les rêves de chacun,
La mort est cette plume,
Et ce corps est la vie,
Et ce vent ne serait-ce pas,
La discorde et ces feuilles,
La paix ?,
Cela apprend que la mort,
Nous frôle à chaque instants,
De notre vie,
Et cette discorde est toujours là,
Pour troubler la paix,
C'est la vie,
Et qui pourra la changer,
Qui pourra changer sa destinée,
Je l'attends,
Nous l'attendons tous,
Qui que nous soyons !