Les lumières de la nuit bousculent nos idées,
Sous le soleil d'une lune aux ardeurs dévouées,
Naissent les somnambules aux charmes des chandelles,
Dont la flamme souffle ses maux aux allures ritournelles,

A travers la pénombre où les désirs divaguent sans répit,
Les confessions s'écrivent comme on se dévêtit,
Pas de retenue, d'hésitation ou de bienséance,
Les envies prennent leurs droits et leurs revanches,

Dans cette alcôve, les phrases se font caresses,
L'histoire se tend sous leurs mains et progresse,
Jusqu'à ce que l'aube chasse les rêveurs,
Et que l'homme de bien sorte de sa torpeur...