On pensera la vie pansera ses blessures
A coup de métaphore bouchant des fissures
Demain on y sera hier on l'a prédit
Un membre se raidit face aux siècles parlés.
Un bloc de matière. La feuille a déferlé
Membres, ors et pierres vus par des yeux fiers
On dit que ces matières sont l'intelligence
Ce n'est que la culture, un mot qu'elle susure
L'intelligence, elle, loge dans la sculpture
Du bloc inerte, informe au noeud vif, plein de zeste
L'habilité du geste et ses points de suture
Laborieusement, ignorent qu'on les teste
Face aux gens qui m'insultent aux gens qui auraient tort
Et qui d'un geste inculte brisent ma patience
Je nmache pas mes mots je dis mange tes morts
Indifférant ces mots qui ne prennent qu'un sens
S'acharnant à ramasser ces feuilles une à une
Courbant un dos quand ce n'est pas la scoliose
D'aucuns s'acharnent, face cachée d'une lune
Autour d'un Soleil prétentieux et morose
Écrit par Zigzag
\"L\'art est un mensonge qui nous fait saisir la vérité\" Picasso
"Mon bonheur ne serait pas bien grand, si je pouvais dire combien il l’est… " (Beaucoup de bruit pour rien, Shakespeare) Catégorie : Pensée
Publié le 17/02/2019
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Une sculpture cachée dans une ombre propice à révéler sa vraie valeur pour qui la découvrira. J'apprécie cette originalité du traitement. Merci à vous. | |
jacou |