Ce sera sur la nuque
Sur la paume des mains sur la plante des pieds
Que la rosée va défier
L'épiderme pour y puiser un rien, un truc
Et la pluie lentement des heures les martèle
Trouvant le point nerveux trouvant le point de feu
Le presse et renouvelle
Son sadique jeu
C'est dans le passé
Aux instants trop sensibles aux douleurs à créer
Où ta langue ira se glisser
Pour lécher dans la joie tous les plus légers creux
Parole lentement des heures elle harcèle
La moindre blessure le chagrin amoureux
Le doute existenciel, la douleur ou la faim
Les clamant des qu'elle veut
Écrit par Zigzag
\"L\'art est un mensonge qui nous fait saisir la vérité\" Picasso
"Mon bonheur ne serait pas bien grand, si je pouvais dire combien il l’est… " (Beaucoup de bruit pour rien, Shakespeare) Catégorie : Divers
Publié le 09/11/2019
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Commentaires
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Posté le 09/11/2019 à 19:23:16
J'y vois de l'affection, toujours insensée, dans ce poème troublé tremblant de s'écrire. | |
jacou |