Maman, qui m'aurait coiffée pendant mon sommeil
Me disait, prophétique: "il y aura du soleil"
Elle qui m'enseignait ces singuliers pluriels
Dans ces draps où je suais, sous le ciel et sur l'air
Dans les bancs de mouettes, au bord de l'eau solaire
Je ne comprenais pas ce du, on dit du miel
Ou du citron, on ne dirait pas un soleil.
La grammaire enfantine est souvent poétique
De mon esprit tordu, l'eau devint la réplique.
Je me suis dit : le soleil doit être un citron
Qui le presse?
Pas de théologie, ce n'est pas la question
Bref. On presse le soleil, les gouttes qui bullent
Scintillent plus quand le vent trace des ridules

Post- scriptum : je préfère le sucre à l'acide
Plus de tendresse
Je préfère le citron vert
Et le soleil aurait dû être un citron vert
Que j'aurais pu presser au fond de la mer