Vient le beau au bon savoir de poétiser,
Saint de nos profonds falloir, le haut est tissé,
Simple comme au prompt, la valeur auprès d'idées
Nimbe son cocon, parfois, de son rai inné.

Bien se corrobore à l'âme docte, et, lié,
Ceint le for, son blond calame d'objectiver,
Sain, de l'orbe au long, la saveur aux esprits vrais,
Rien de trop s'ordonne à soi, de l'aube érigée.

Probe voie se brille, au rang mérité, se hâle,
Au regard de l'ignorant, vérité se voile,
N'est pas égaré qui sait son égarement,

Le repentir est le printemps de nos vertus,
Ciel chaste étoilé qui naît, ton égard ne ment,
Se ressentir leste d'un tant se vaut élu.