Le ciel se meut de son bleu, les horizons s'éclaircissent
Et comme vif son des vers fluides, l'heure belle se veut louangeuse,
Se rêve le voeu de l'onde pieuse, les bonnes rimes fondent l'éther gris,
L'air probe prie son esthète, qui, seul, aime, ce jeu souvent preux,
Le vrai ne peut de l'ombre, voeu,, les hommes y sont frères, verdissent,
Les formes puissantes s'éternisent, l'heur cèle ce lieu pouvant Dieu.
Écrit par Syntax_Error
"L'homme fait la sainteté de ce qu'il croit comme la beauté de ce qu'il aime."
Ernest Renan Catégorie : Poésie
Publié le 20/12/2022
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Commentaires
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Posté le 20/12/2022 à 19:08:20
Il n'y a pas lieu mais pourtant Dieu. Juste au centre. Merci | |
Comete |
Posté le 20/12/2022 à 19:29:11
Beau lieu métaformique... | |
Lucyline |
Posté le 20/12/2022 à 23:42:00
Bonsoir, Lieu pur pour Poésie .. LyS .. |
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Lys-Clea |
Posté le 26/12/2022 à 08:09:46
On dirait une image sainte Lumineuse et apaisante Une image que l'on garde ou que l'on glisse entre-deux pages ... Magnifique poème Merci :) |
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MARIE L. |