Lorsque les mots m'arrivent à l'aube,
L'encyclie des souvenirs projette son onde sur le lac métronomique du temps,
L'aube se fait haute, sa cime a beau,
Dans mille signes, les douces lyres comme lettres, bons sont les purs regards, les hommes, l'olive d'une branche,
L'or de l'écho s'aligne par tôt,
Quand l'idylle est pour le rire, l'orchestre blond fonde ses sûres heures chastes telle l'ode promise du sens,
Formes et monts s'allient alors,
Grande vitrine des sources dignes poètes, son monde est une fleur rare, ses forts prodiges s'hument francs,
L'orbe éclot, par rimes l'art forge,
L'encre, ici, est pour unir nos rêves, son onde près du chenal des ormes propices d'une science.
Ô vraie chose parmi la chose,
Sanctifie des souffles le dire comme l'être, profonde quête du jeune sage et bonhomie du grand.
Écrit par Syntax_Error
"L'homme fait la sainteté de ce qu'il croit comme la beauté de ce qu'il aime."
Ernest Renan Catégorie : Poésie
Publié le 22/08/2022
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