Le goût de l'air des montagnes dans la bouche,
L'arôme de l'étendue céleste et des hauts sommets,
Une gouttelette des mondes d'âmes sans rajouts,
La rose de ces grandes lunes esthètes et des beaux sonnets.

Un bout de vers, tréfond d'art, semble farouche,
S'appose le présent pur, exergue fêté comme l'or vrai,
De toute terre, j'escompte par l'encre, l'amour,
La forme de l'être en plume, les thèmes aisés d'aubes solaires.

D'une souveraine réponse, s'apprend la source,
La chose, le plaisant su, le prédécesseur d'ornières,
Tableau de rêves tant vus, ce précepte est fleur, comète,

Brume sous le règne des songes, s'arpente la boucle,
Un rouge reflet s'estompe et sagement s'approuve
La gnose, de vrai sans nul, légère, presque horlogère.