Ma femme n'est pas mère d'ailleurs ne veut pas l'être,
Ma femme n'est pas mariée ne veut le devenir,
Pourtant je prends ma plume et me met à écrire,
Et le jour de la femme lui dédicace cette lettre :

Même si sans doute jamais elle ne donnera le jour,
Même si pour elle mariage se confond avec geôle,
Il me plaît de savoir qu'elle n'endosse pas de rôle,
Et qu'il lui suffit d'être pour avoir mon amour.

Ni forte, ni fragile, ni remède, ni venin,
Elle ne compte pas sur moi pour que je la protège,
Mais elle aime se blottir dans mes bras-sortilèges,
Elle est l'inexistence d'éternel féminin.

Et même si elle m'aime d'un amour égoïste,
Elle n'est pas qu'un reflet dans l'œil d'un monsieur,
Mais une individu en cela merveilleux,
Qu'elle n'attends pas en moi un homme paternaliste.

Ma femme n'est pas nature, ni sorcière, ni bohème,
Pas plus que moi libre, ni moi plus dépendant,
Pas bien plus désirée, ni bien plus désirant,
Différents mais égaux et c'est pour ça qu'on s'aime.