Les génies alors morts sont leur art,
indiscutablement élus
car personnifiant le silence pur d'un sourire,
et constituant le silence respectueux qu'ils inspirent,
alors que nous prélevons au sein de notre expérience
le silence nécessaire pour continuer d'écrire
de la poésie, des impressions toujours approximatives,
car même si elles reflètent la vérité, ou le temps,
eux s'élèvent au-dessus du vent
et retiennent la réalité au fond de leurs yeux,
et la moelle de ce qu'est leur art.
Plus réels que nous, les génies sont des monstres,
plus que des sensations, ils se sont trouvés et cherchent autre chose, le verbe, Dieu,
leurs émotions deviennent aussitôt des pierres édifiantes.
Nos illuminations ne nous alignent nous autres qu'en face de notre vide.