Il y a des années
Assis sur banc calé entre deux chênes
J'écoutais, rêveur, le plic-ploc des glands que l'automne décroche
Le froufroutement des feuilles sous les pas des coureurs
Les timides vocalises d'oiseaux profitant du dernier soleil
Et, soudain, son souffle…
Son souffle à elle…
Menue, tricotant rapidement de ses cannes de serin
Enveloppée dans un nuage de cols et d'écharpes moelleuses
N'offrant à regarder qu'un petite portion de chair entre yeux et lèvres
Trois mèches grises jouant les ressorts autour de deux prunelles bleues
Foudroyantes
Obsédantes
Ma pauvre carapace a volé en éclat
En un instant, mon cœur affolé devint esclave
Addict en une seul prise à la drogue la plus dure de toutes

Je reviens tous les jours sur ce banc
Me rouler dans son souvenir
Je vois d'autres femmes, jeunes, vieilles, grosses, parfois belles
Qui n'existent que pour souligner la perfection de celle que j'ai perdue
Un alibi pour revenir à la contemplation de cet être parfait

Dans ma tête une chanson :
"Les papillons sont seuls à croire qu'ils sont aimés des fleurs"
Ce jour-là sur mon banc, j'étais une chenille de Sylvain Azuré*
Il a suffit d'un rêve pour ma métamorphose
De sa présence, elle m'a crée...

* Limenitis reducta Sylvain Azuré, papillon commun
Pour Sylvain