Sans macher ma langue mordue, moi superbe mais amoché, moi d'une mocheté resplendissante, suis-je ainsi attentionné ou brutal ? Suis-je paumé ou logique ? Certain de douter mentirai-je ? Je jurerais pour ne pas nuire. L'espoir que je ne connais pas plus que la mort qui me décide. Je concède, timidement, avouant ma tristesse d'une larme. Au fin fond du monde dans le labyrinthe de mes propres diableries je me retrouve égaré. Moi découvrant peu à peu ma vision. Moi ne narrant qu'un vide sidérant.