Tu ne peux pas avoir et tu ne peux pas être,
car l'écrire serait un vilain hiatus,
ici bien ponctué d'un pertinent ictus
dans ce sonnet absurde ambitieux pour naître.

Si mes mots anodins veulent faire connaître
ton âme d'un bel ange et ton cœur de Vénus
avant que cette vie arrive au terminus,
je dois curer mes vers de ce douteux salpêtre.

Depuis que ta saveur n'est plus qu'un souvenir,
l'évanescent savoir qui ne peut soutenir
mon esprit défaillant, je me gomme du monde.

Je ponds comme un gros con des rimes sans raison,
abattu le rideau de mon court horizon,
perdu le doux sextant de ta voix et ton onde.