Soixante-quatre, un numéro magique et bel ;
il est le couple à six élevé, trésor binaire,
mais aussi cette année où ta douceur sidère
ce malheureux Liégeois qui voudrait être Brel.

Je te raconte ici comme ton ménestrel,
dans ces vers décharnés extraits par ta colère,
l'histoire de mes jours dans ce désert qu'éclaire
l'espoir de ta mémoire au charme démentiel.

Ils partent en sonnets maigrissant à mesure
que se tarit ma force et l'absence fracture
mon cœur et mon esprit privés de ton parfum.

Naufragée aux abois, l'inspiration nage
dans la mer du néant pour éclater enfin
en autant de morceaux que les ans de mon âge.