Après s'être planqué, six mois dans les nuages,
notre ami le Soleil nous fait le fanfaron.
Fourbu par le cagnard, je le dis sans ambages :
l'astre du jour n'est pas fiable pour deux ronds.

Chacun fait ce qu'il peut face à la canicule :
l'un glande, dévêtu, sous le ventilateur,
l'autre sort du frigo des bières majuscules.
Je préfère écouter l'avis de mon docteur.

Quand sur mon front chenu la sueur dégouline,
quand la bruyère grille au faîte des collines
et que le ruisselet sent venir le trépas,

je crawle dans le bleu d'une mer hyaline,
élégammant vêtu d'un slip tout neuf. Ou pas.