Votre main frôle ma joue
Dans le cloître qui n'est plus.
La « Cuisse de Nymphe Emue »
Salue la « René d'Anjou »,
L'été se fond en automne,
Et les roses de Ronsard,
Timides, piquant un fard,
En rond dansent la chaconne.
Vos lèvres se sont posées
Ici, là, sous mon oreille,
Juste là… et ce baiser
Brasille comme une abeille.
Oh zut ! Aïe ! Elle était vraie,
Et m'a piquée dans le cou !
Misère, nous voilà frais !
Je défaille tout-à-coup,
Vite, à l'herboristerie
Du prieuré de Saint Cosme!
Si j'y tombe dans les pommes,
Qu'une herbe ne me guérit,
Laissez-moi ici couchée
Sous l'ombelle des fenouils.
Que le Diable m'y chatouille,
Ce sera pour mes péchés…