Il s'arrache au vent
pour s'attacher à la lune
et il dessine avec son sang
une histoire d'infortune.

Une valse avec les étoiles
pour revenir vers elle.
Une poésie idéale
pour regagner sa belle.

Un coup de latte au soleil,
il ne veut plus de lumière
si dans ses nuits de sommeil
loin d'elle il devient poussière.

***

À petit feu, ses quatrains se consument,
il descend aux enfers où brûle sa plume,
il remonte aux cieux pour chercher ses yeux,
un éclat de ses baisers capiteux.

***

Et il arrache au vent
les «Â je t'aime » qu'il a semés
à coups de caresses et frôlements
lors de leurs nuits insensées.

Et cette dernière danse,
emmêlé dans ses cheveux,
où leurs corps étaient en transe...
C'est sûr... il est amoureux.

Et quand il rêve de ses sourires,
le vent les emporte au loin,
ne laissant que ses tendres soupirs
couchés sur des alexandrins.

***

À petit feu, ses quatrains se consument,
il descend aux enfers où brûle sa plume,
il remonte aux cieux pour chercher ses yeux,
un éclat de ses baisers capiteux.

***

Et il parcourt les heures,
et le jour ne le trouve pas
s'il ne trouve pas son ardeur
dans chacun de ses pas.

Plus rien ne l'intéresse,
et il grimpe à la folie,
aux étoiles en détresse,
son cœur en asystolie.

Il ne veut plus passer sa vie
à rechercher un vers chimérique,
il veut juste partager ses envies,
l'aimer dans un décor onirique.