Pourquoi je tue ?
Pour cette raison incongrue,
Qui me pousse à tirer,
Sans jamais m'arrêter,
Sur des âmes innocentes,
Chez lesquelles la haine est absente,
A viser jusqu'aux hochets,
De ceux qui ne savent pas marcher.
Ce n'est pas une pulsion,
Juste de la rébellion,
Un moment de plaisir,
Ou plutôt de désir,
Qui me coûte mon intégrité,
Mais dont je suis satisfait.
Je ne pense aucunement,
A la douleur de sa maman,
Quand par habitude,
Et grande certitude,
Elle a confié son existence,
A cette assistance.
A cette société,
De dangereux meurtriers.
Qui comme moi,
Ne meurt pas d'effroi,
Juste avec la satisfaction,
D'avoir enlevé des papillons,
De ce gigantesque ciel,
Ou jamais le sommeil,
N'est totalement réel.
Je me suis fait tuer,
Par une femme éplorée,
Avec l'espoir de revoir son enfant,
Et son retour de ce contingent,
Dans lequel je l'ai poussé,
Et lui ai enlevé,
Sans jamais le connaître,
Ce qui faisait son être.
Son humanité.