Non, je ne suis point las du lent ressac des mots
Lorsque, bien agencés sous vos plumes fécondes,
Ils donnent des couleurs aux âmes vagabondes
En tissant des bonheurs infinitésimaux

De ces tout petits riens qui soignent en silence,
Quand leur écho sonore a fini de germer.
Il n'est point de fenêtre ou de porte fermée
Dont un quatrain ne soit la clef de délivrance ;

Et si dans vos chansons je ne puis le trouver,
Je n'aurai d'autre choix que, dans votre sillage,
Déposer à mon tour les graines du langage
Au champ blanc qu'est la feuille : une terre à rêver.