Des éclaboussures d'hier effondré décollent le vernis d'un présent déjà passé, s'oublient en griffures de doux amer sur l'âcre aujourd'hui,
- doute et morsures de la fatigue du temps -
s'éparpillent en sourires figés sous le feu dévoreur d'yeux écarquillés en quête de savoir.
Pourquoi soudain cet outrage des ans, corps malmené – trop donné – trop tôt relégué, effacé ?
Horizon ennuagé, encotonné. Y lire le présage. Ô sage que ne lis-tu ? Dis-nous ?

Vibrations. Tonnerre. Échos. Pulsations. Trauma révélé. Images, si loin d'Épinal, en blouses blanches.

Murs gris, sols gris, âmes grises en voltige ! Tourbillons en noir et blanc.
S'étirent les jours - se vrillent les nuits – s'ébroue juillet dans les ardeurs d'abeilles et de cigales.
Couper, tailler, désherber, nettoyer, ranger, arroser, provisionner et puis aussi pousser, cuisiner, cuire, masser, se fâcher, téléphoner, parlementer, réclamer, comprendre, agir, agir, agir
mais attendre, toujours attendre, attendre encore le geste efficace, salvateur - rédempteur ?- de l'Autre indéfini, mais qui sait !
Dépendance dégradante, méprisable. En attendre le pire. Ô union indéfectible où en es-tu ? Le sais-tu ?

Et un jour, éblouissement. S'ouvrent les nues ! Chemin qui se balise. Il semble que se dessine l'horizon.