La rose du crépuscule

Le soir n'en finit pas et la rose étincelle,
Miracle de saison, charmante demoiselle
Au cou ployé d'amante, étonnante aquarelle,
Pur arpège de soie au déroulé du jour.

Sa robe voltigeante éparse dans la brise
Voltige sans émoi, telle une danse exquise
Au pas rapide et sûr, la belle rivalise
De charme et d'agrément avec le troubadour.

Le crépuscule tombe et tout devient silence,
La teinte s'atténue, une douce indolence
Imprègne le couchant puis cette somnolence
Gagne le pré, le bois, désormais sans contour.

Le voile de la nuit se déploie impalpable
Sur la rose et ses soeurs, profondeur insondable,
Une étoile s'allume en clarté désirable,
Révélant la beauté de ces dames de cour.