La verve à la ramasse,
je bave comme limaces font.
A gravir à contremarche,
fuit en cascade, la raison.
Des Gaz trop épais me poissent,
et m'écharpent en-soi de brume.
Comme barrage à ce spleen tenace,
je tranche la passion en grumes.
Écrit par Lunien
L'exil des oiseaux.
Quand le temps est en proie aux gages des lendemains, le présent fuit la cage, déplumé de ses sentiments. Catégorie : Triste
Publié le 15/05/2016
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