C'est l'histoire d'un brave type, qu'avait pas la bonne tête,
Une belle gueule, et l'sourire, qui allaient pas avec,
Car au creux d"ses yeux noirs, Il r'gardait ce pauv'monde,
Décrivait l'homme du brouillard, les hasards, d'la pénombre,

C'est l'histoire d'un type, qui balade sa carcasse,
Derrière une bell'chemise, ou une autre carapace,
Qui a fait d'son rire, la meilleure de ses armes,
Rangeant l'poing et sa lame, contre une meilleure vie,

Il aimait le bistrot, et la belle de comptoir,
Et puis l'blanc, qui symptome, bouffait sa Foi dans les dames,
Il riait pas beaucoup, je veux dire, pour de vrai,
Il parlait bien d'amour, comme ceux, qu'on n'connait,

C'est l'histoire d'un type, qu'a rangé son stylo,
Qu'a r'trouvé son sourire, qu'a sa dame dans la peau,
Et il y a ce p'tit gars, qui souvent joue au mime,
R'trousse les ch'mises sur les bras, parlant fort comme celui,

Qui lui sert de Papa, Je sais pas comment faire,
Mais j'nous aime nous trois, J'débarasse ma poussière.

C'est l'histoire de ma vie, c'est l'histoire de mon Drame,
Car un jour, je naquis, puis d'aut'jours j'suis tombal,

Et la vie nous ranime, je retrouve mon rasoir,
Et toujours je me dis, qu'j'ai d'la chance d'vous avoir.