J'en parle à mes amis, j'en parle aux inconnus,
Je parle d'elle encor, quand les autres m'oublient.
Je parle de son corps, de ses courbes, sa face,
J'en parle et je m'efface -hein ? Moi ? J'en parle plus.

Patience, me dit-elle; eh, à qui faire croire
Une telle folie ? Demander à Néron
D'attendre inspiration ? Demander à la nuit
De ne venir le soir ? Ou m'oublier mortel !

Que les gens ne croient pas que, en bon romantique,
J'exagère l'amour et en fait mon prénom !
Figurez-vous que, moi, avant cette supplique,
J'ignorais le parcours menant à la passion.
De découvrir alors que de tels sentiments
Pouvaient atteindre encore, après autant de temps,
Qui, de l'ataraxie, souffrait sans le vouloir,
Dit pourquoi je souris d'enfin les entrevoir !