Hormis ceux qui composent des vers,
Et les écoliers parcourant les classiques,
Qui donc se plonge dans la poésie contemporaine ?
Personne ou si peu,
Qu'en cette soirée, ma main semble être le centre de l'oubli.
Elle ressemble à un poème indigné,
Écrivant des mots qui se perdent dans le vide.

Croyez-vous qu'il faille détenir des réminiscences
De maintes nuits passionnées,
Des milliers de lieues foulées,
Des meurtrissures aux yeux, au cœur,
Pour ciseler un seul vers ?
Comme si la douleur était l'encre nécessaire,
Pour que la plume trace des lignes sincères.

Vous, qui évoluez sans poésie,
Tel un poulpe privé de ses tentacules,
Une marine égarée dans une lagune,
Sous un voile de brume
Où les nuées vous regardent vous étouffer,
Vous subsistez presque heureux,
Enveloppé de ce sentiment,
D'une vie dénuée de vers et de rimes.

Ce soir, le corps ancré à la terre meuble,
Et mes pensées accrochées à la branche,
J'écoute le rossignol dans le silence,
Sa beauté immanente
Qui élève mon cœur et mon esprit.
La nature elle-même devient poème,
Offrant des vers spontanés au monde.

Sa poésie est comme un hybride d'éveil,
Une symphonie somptueuse,
Avec des notes épanouies à chaque vocalise,
Leur parfum exquis remplissant l'air.

Je l'aime,
Car le destin n'y concourait.
Et dans ces vers,
Son souvenir à jamais murmuré,
Comme une mélodie douce et persistante,
Qui traverse le temps et l'oubli,
Et se grave dans l'éternité de la poésie.