Il est ce bloc de cristal
Aux facettes innombrables
Une apparition impressionniste
Impossible d'être insensible
À son regard velours
À son sourire malicieux
À ses joues fraîches

C'est un délicat mélange
Qui nourrit l'air du temps
Dès qu'il sème sa joie
Innocente et gourmande
Il est ce fruit universel
Que nous aimons dévorer

À chaque fois qu'il s'ouvre
Ne vous fiez pas à la discrétion
De cette traînée de nuages
Elle résonne en creux
Comme l'écho sauvage
De temps déterminés à bouleverser

État d'esprit
Sans compte à rebours
Épris de justice
Il s'agira pour lui
Au gré des vents
De découvrir de nouveaux tranchants
De les cautériser
Légèrement à gauche du centre
La main sur l'orage orange

Qui a ecrit ce texte là
À mon fils